Otra vez me miro en el espejo del tiempo;
las velas no iluminan deseos,
sino cicatrices que guardo en silencio.

Los años pasan como trenes sin horario,
y yo, con la maleta a medio hacer,
me pregunto por qué la estación
pocas veces se parece a la que soñaba.

Hay un temblor de tristeza en la memoria,
como si el ayer me hablara en voz baja:
“no corriste tan rápido como pensabas,
pero tus pasos siguen contando”.

Entonces cierro los ojos,
dejo que la nostalgia me roce,
y aunque duela,
descubro que en la espera
se mezclan vida y vacío,
un latido obstinado
y la certeza amarga
de que el tiempo también me arranca.